Как неопрятные стихи, плод муки графомана,
Как горка игл и порошков в приюте наркомана,
Как куча добытых с трудом трофеев клептомана,
Кружится рваных мыслей рой в мозгу пока не пьяный.
Про что орать в который раз, пора бы знать сейчас,
Кого прославить, обосрать или занять на час.
Да ну их всех, пора тащить перо из чьей-то гузки,
И вдохновенно рисовать то, что торчит из блузки!