Тихо гладит мне голову
Седина,
И заветные тайны
Туманят взор.
На горе в белой башне
Сижу одна,
И на чудо надеюсь я
До сих пор.
Пусть очаг мой заброшенный
Не горит,
Пусть сады зарастают
Дикой травой –
Я хочу по-хорошему,
Без обид
Слиться с неба бездонною
Синевой.
Я хочу раствориться в туманном дне,
Что приходит на смену ночным постам.
Я не сплю – ведь звёзды могут ко мне,
Что по небу разбросаны тут и там,
Заглянуть на часок. Я прилежно жду.
Огонёк свечи держа маяком.
И природе раздолье в моём саду –
Норм придуманных свод
Ему незнаком.
Что захочет, вершит. – Скоро будет лес,
А не сад, что сажают для пользы. Там
Рукотворный порядок давно исчез,
Всё природа расставила по местам.
Но очаг в моей памяти всё же грел,
А теперь – безжизнен. Мертвенно-пуст.
И вина посылает потоки стрел –
Субъективных оценок, тревожных чувств.
И, живя на Земле, я почти что сплю.
Сон о боли порою тревожит гладь.
И пришлось уснуть моему королю,
Всем придворным – со мною придётся спать.
Проглядеть все глаза сквозь туман ночей,
Ожидая гостей с запредельных звёзд.
Не спасёт королевство подвиг ничей.
Ведь меж явью и сном – ненадёжен мост.
Как пройти неспящему по нему?
Как увидеть дорогу? Да и зачем?
Что предложат в награду после ему? –
Заплатить за подвиг не сможем ничем.
Лишь проснёмся. А дальше? Он нам – никто.
Только странник, случайно забредший к нам.
Мы ж не видели, сколько он сделал, что
Пережил, чтоб дворец обратился в храм.
Мы ж не слышали стонов и горьких слёз,
Что он пролил в дороге. И сколько сил
Было нужно. И сколько он перенёс,
Чтобы нас воскресить из пыльных могил
Спящих тел. Он был – только сном –
Нереальным для грезивших жизнью нас.
Просто вся наша жизнь осталась в былом,
И былое от нового – он не спас…
Буслова Светлана,
5.12.2016 г.