Просыпаясь от мысли: я снова бог
Незатейливых фраз и лени,
Ожидаю, когда войдёт фрёкен Бок
И усядется на колени.
Завитками играя смелее фру,
Что живёт за окном напротив,
Фрёкен скажет капризно, как мило вру,
И скривит свой пунцовый ротик.
Что прошло, то пройдено, и повторять
Не хочу, только фрёкен: «Милый,
Почему бы нам заново не сыграть
И уйти, как всегда, красиво?..
Обещать и вернуться, сварганить торт
На придуманный день варенья,
И из точки «нет» совершить раппорт
С наименьшим сопротивленьем?..»
Конопушки, ямочки в недрах щёк,
А рука как вертлявая змейка,-
Ловко крутит пропеллером фрёкен Бок
И заводит его, злодейка.
Я сменил бы крышу, играл бы рок
Малышу, - за одну улыбку.
Просыпаясь, всё думаю: я бы мог!..
Только фрёкен сломала скрипку.