В наших ладонях сонные липы,
Рыжие ели, белые сосны.
Наши слова колют ржавые иглы,
Режут нам руки седые морозы.
В наших огнях первородное чтиво,
Снов криминальных, танцев ранимых.
Сносит нам голову неторопливо
Их мифология, леди Фемида.
Наши заборы крашены мелом,
Купоросное небо в дымке сульфатной.
Дни футуриста оформлены белым,
Цветом надежды почти непонятным.
Сонная муха в оконной раме
Не знала пароля, не вышла в дамки.
Себя искала в осеннем хламе,
Чужих болот и придирчивой самки.
В наших позывах кантат сюитных,
Фуг упругих и ораторий.
Утром томатным, полузабытым,
Кроликом в разных лабораториях,
Себя ощущаешь, свои позывы.
Держишь в ладонях сонные липы.
Рвёшь на себе предпоследние жилы,
Или читаешь метровые титры.
06 декабря 2016 г.
* * *