Не помню, в среду ли, в четверг
Мне сон приснился:
По свежескошенной траве
Каток катился,
Давя остатки хризантем,
Углы срезая,
Летел каток. Он был никем
Не управляем.
Ломал он камни мостовой,
Крушил скамейки.
За ним бежал мужик с метлой
И в тюбетейке.
И словно серая волна
Катком гонима,
Бежал народ. Лишь ты была
Невозмутима.
Наушники на голове,
Глаза прикрыла,
Ты отдыхала на траве
И спайс курила.
Решила ты, что мир суров,
И, мстя за это,
Ты погрузилась в мир дымов
И интернета,
Туда, где можно не радеть
И не трудиться,
Где можно трижды умереть
И возродиться.
Где от тебя не ждут борьбы,
Не ждут решений,
Мир обезличенной любви
И наслаждений.
В свой мир из пикселей и строк
И горстки спайса
Я говорил тебе, дружок:
Не увлекайся.
Зачем я вечером говел,
А не постился?
По свежескошенной траве
Каток катился.
Остался только ремешок
Мне всё приснилось…
Я убеждал тебя, как мог…
Не получилось.