Он одинок был, писал стихи
Из них некоторые
прятал.
В них были чьи-то грехи,
на них кровавые
пятна.
Он писал их не для себя,
он писал, чтоб очистить
душу.
Он писал, себя же прося,
не выдавать за моря
лужи.
Кротко сердце, что вновь и вновь
непрестанно свой ищет
угол.
Он писал про какое-то чувство (любовь),
что больше Земли
круглой.
Он мечтал, мол, судьба, уготовь
мне какой-нибудь скромный
знак.
Он бы понял, увидел сквозь мрак.
Он не знал куда, но уверен
как.
Он одинок был, писал стихи,
из них некоторые
прятал.
Не от себя, от своей тоски,
Не читая комкал и плакал.