Сказать по правде, счастлив я безумно.
Ведь, музою благословлён сполна.
Но музу юзаю благоразумно, --
Я ей не муж, она мне не жена.
Ей в удовольствие язык мой острый,
Его заточенное остриё.
И в наших отношениях всё просто:
Используем друг друга. Ё-моё!
Она меня умело вдохновляет,
И мне любая строчка по зубам!
Но иногда чего-то не хватает.
А именно чего -- не знаю сам...
Отдохновения от вдохновенья?
Я -- с поэтического бодуна!
Кому дано понять мои мученья?
Кто чашу творчества испил до дна?
Мне лучше всех известно, что за мука
Есть поэтическая немота!
Когда душа не исторгает звука,
Когда её терзает ломота
И выворачивает сочлененья;
Когда души твоей пылает ткань.
И ты горишь в процессе сочиненья
И умоляешь сердце: перестань
Озвучивать моей болезни ритмы!
Пусть каждый стих мой будет прост и строг.
Нет, в каждом приступе неповторима
Кардиограмма выстраданных строк!
И если вдруг слова пропотевают
В мембраны истомившейся души,
Я слышу, ангелы мне напевают:
Пожалуйста, записывай, пиши!
Моя душа проступит в каждом знаке.
В горячке этой я сгорел дотла.
Я есть художественная накипь
На стенках мироздания котла.
И так я стану с ним единым целым.
И даже Господу не затереть.
Есть вдохновение, легко быть смелым;
Нет вдохновения, а значит -- смерть.
Я иногда молюсь: "мне надоели
Неологизмы, рифмы, всё -- возьми!.."
Бывает устаёшь к концу недели
От творчества и от себялюбви...
В предзимний день чего-то не хватало.
Меня депрессии хватил удар,
Но ты великолепно исполняла
Ударный самый свой репертуар.
И тут же возрождаюсь я мгновенно.
Со струнами гитарными нежна
И требовательна одновременно,
Ты -- то, что нужно мне, ты мне нужна!
Свет воссиял в безалкогольном баре!
Библиотека -- света эпицентр
В предзимнем Королёве. I'm your fire! --
Ты пела -- I'm your Venus! -- в тот момент...
Я в отпуске. Со мною улетели
На Кипр мои мученья. C'est la Vie!
И снова подустал к концу недели
От творчества и от себялюбви.
И загрустил я в приотельном баре:
А муза мне, наверно, не верна.
И шепчет мне депрессия: эй, парень,
Налей бокальчик здешнего вина!
О Боже мой, да разве так бывает?
Какой-то кипрский приотельный бес!
Поэт депрессии не наливает!
И осушив бокал, со стула слез.
По-моему, достаточно коктейлей.
Всё включено здесь, но не включена
Депрессия в трёхзвёздочном отеле.
Я ей не муж, она мне не жена.
Сгоняю-ка на камень Афродиты!
Всё лучше, чем десерты молотить.
Здесь разные сеньоры, сеньориты
Надеются себя омолодить
Купанием в волнующихся водах,
На миг-другой собой её затмив.
Я -- вечно молодой в поэмах, одах.
Я -- настоящий, Афродита -- миф.
И что же из экскурсии я вынес?
Сказать по правде, вынес я чуть-чуть.
Ведь, в голове звучало "I'm your Venus!.."
И "I'm your fire!" согревало грудь.
И, в Пафосе по Родине скучая,
Уставший поэтический маньяк,
Беспафосно признаюсь: хуже чая
Метакса -- пятизвёздочный коньяк.
А творчество -- по сути -- одиночество.
И эту чашу -- мне до дна испить.
Мне иногда, конечно, очень хочется
Любовь не сочинять -- любовью жить...