Ты уберешь ружье,спрятав его за шкаф;
Выпьешь бутылку виски на брудершафт;
Начнешь рассказывать мне,как болит у тебя душа,
Что не стоит она ни цента,ни пенни, ни ломаного гроша.
И как ты ей пишешь письма,почти, совсем не дыша.
Мне будет плевать, но слова тебе не скажу;
Буду слушать,кивать, говорить,что
Я тебя не сужу.
Но сердце будет идти по острию ножа—
Это я пишу тебе письма едвали, почти дыша.
Ты говоришь, не трезвея,что это не любовь совсем;
Что это чертова одержимость, грех, беспросветный тлен—
Ты говоришь так всем,
Пьяный вставая с колен,
Потому что горе и алкоголь не держат на ногах без стен.
Заспыпаешь. Медленно поднимусь на чердак,
Пытаясь себя убедить,что ты идиот и мудак;
Что надоел мне в жизни этот вечный бардак,
Что нужен очередной антракт,
Что хватит к тебе приходить и слушать твое нытье,
Что безразличен ты и истории про нее,
Что это все дурь и сплошное самовранье...
Я достаю из-за шкафа твое именное ружье.