Танцуйте сарабанду, кардинал.
Дороги позднего средневековья
Переплетаясь, льются по бургундским,
Гранатовым от вереска холмам.
Гранатовым, как Ваш парадный плащ,
Расцвётший пышно так под кистью Мотта,
где мол, и дождь, и брезг, как кровь в моём
секретным жаром сокрушённом сердце.
Как плиты Лувра мантия мела,
Как дуло с Ла-Рошели ветром свежим
Всё это я сама себе тихонько
Придумала однажды перед сном.
А утром шила, попивая чай.
Мороз стоял за окнами под 30,
Сестра учила физику, а я
Всё думала о Вас, прекрасный герцог.
В ушах подковы радостные пели:
Семнадцатого века наважденье,
Я отложила в сторону работу
И вышла, чтоб направиться в костёл.
Танцуйте сарабанду, кардинал.
Пусть королева вдоволь посмеётся
А я пройдусь по городу родному,
где не было костёлов отродясь.
Я Вас ревную дико к д*Эгийон,
Ловлю снежинки тёплыми губами,
Я возвращаюсь в комнату, снимаю
Пред зеркалом берет, смотрюсь, смотрюсь...
В колеблющейся глубине стекла-
Мои ли это локоны и брюльки?-
Мои. В глазах солнцестоят берёзы
И на челе - иной земли печать.
Кто знает, что там в омуте столетий
Сплелось, слилось, как те тропинки в поле,
И вновь моток отборных крепких ниток
Распутывается, как клубок интриг.
А впрочем...
Вам, трижды захороненном в Париже,
Почившему почти четыре века
тому назад - что до меня за дело?
Смеюсь, смеюсь- какого чёрту я...
Всё гуще снег за окнами двойными,
С беседки - снегирей весёлых стайка
вспорхнула, землю крошевом осыпав,
пригревшиеся лозы оголив.
Осела тихо снежная вихрень,
И вот Он уж - под винною беседкой,
Смеётся сам, и с мантии тяжёлой,
С перчаток красных, стряхивает снег.
11-14.01.15.