Король перебирает чётки
И пререкается с шутом
Король о Франции печётся
И о причёске завитой.
Нахмурен лоб благочестивый
И в кудри узкий лик ушёл,
Глава уронена почти-что
На рукавов роскошный шёлк.
Я в рубище и на коленях
Вас помню перед алтарём...
О, мой король, мой славный Генрих,
Как вы прекрасны были в нём!
Терзая каменный розарий
Под звуки мессы неземной,
Каким возвышенным казались
Вы мне, о бедный мой король!
Всё кружится: зубцы короны,
Письмо в платке, в бокале яд,
Неблагодарные миньоны,
Шальной народ, предатель-брат...
Но гаснут шпаги узких окон
И тянет розами с террас,
И в медальоне тёмный локон
Целую я в который раз.
О плащ, о древний лик под шляпой
с пером, о взгляд печальный столь...
Католики и протестанты,
склонитесь, -это ваш король!
По ранним улицам Парижа
Он бродит гулкою весной,
Вдоль длинных магазинов книжных,
Кофеен, парков, поздних снов...
Он отлучён, убит и проклят,
Так помолитесь за него,
Католики и гугеноты,
Католики и гугеноты,
Католики и гугеноты,
И все, кому не всё равно!
23.01.15.