Сражаются вилки,
Блестят их затылки...
И делят всегда пополам:
Широкую миску,
Котлету, сосиску,
Раскинув по разным углам.
И кружки-подружки,
Стоят, как пампушки,
А в них ароматный компот.
Но только лишь ложки,
На тоненьких ножках,
Скребут, заполняя живот.
А толстенький дядя,
Льёт прямо не глядя,
Суёт свой подогнутый нос.
Наверно начальник,
Зовут его Чайник,
А мы назовём его "Босс".
Так вот тот наш дядя,
Впрямь, как на параде,
Всегда за порядком следит.
Ведь если всё чисто,
Красиво, душисто,
То ваш не заснёт аппетит.