Где-нибудь в Таиланде неделю идут дожди,
Белый дым благовоний кольцами к окнам льнёт.
Где-то течёт, мой мальчик, совсем уж другая жизнь.
Мы не одни на свете – много у Бога племён.
По океану Индийскому – лодки к закату плывут,
Лодки плывут бумажные со свечками на бортах,
Над дворцом императорским – семь венценосных лун,
В алых мундирах армия тянется на слонах…
Женщина, талисманом закройся от чужака.
Голубоглазой Европе – не место в этих краях.
Дождь и дым сквозь ладони – жизни тиха река…
Вечны лишь вишни и Будда, всё остальное – прах.
О, Восток мой лекарственный, прИзри Запада спесь.
(Тот кто и сам несчастлив – что другим может дать?)
Всё что для жизни надо – у тебя изначально есть:
Веера, колокольчики, рис, дожди и сандал.
Между 2 и 12 марта 2015.