Нет, милая, тебя я не предам,
и дело здесь – не в возрасте, не в страсти;
у мужиков случаются напасти,
но этот бред понять по силам нам.
Я, от тебя, как флюгер на коньке,
болтаюсь, всем твоим ветрам принять готовый
штиль или бурю, дождь безжалостный, слезовый,
всё, что угодно, только б не было пике.
Не знаю… В век - бессовестный для нас,
увы, пока всё те же здравствуют богемы,
и мне милы, и мне привычны крыл их схемы,
их дуновенья, чёрт возьми, влекут подчас.
И большинство их стоит восхищенья,
И если б мог я всем им милым счастье дать!
Оно – одно, так что же мне теперь? Отнять
у тех, кому я знаю дату дня рожденья?