Всё ниже и темнее облака,
У горизонта тянутся по краю,
И пики гор, задев слегка,
Дождями склоны поливают.
И вниз, стремительно, ручьи,
Помчатся, силу набирая,
Гром громыхнет и заворчит,
И где-то молнии сверкают.
Ещё, пожалуй, будут дни,
Но всё, в томительной тревоге,
Так это, августу сродни,
Когда уж осень на пороге.
31 августа 2004 г.