Пятница. Водка в пакете.
Жду автобус, промокший насквозь.
И прохожие, в лампочном свете,
Смотрят искоса на меня вскользь.
Дома нет ни души, только мебель,
Вот Икеевский кухонный стол.
В кухне "весело" слышно соседей,
Бьющих с яростью что-то об пол.
Сажусь. Открываю бутылку.
На столе колбаса, рюмка, хлеб.
И холодная дрожь по затылку
Пробегает, как будто в ответ.
Пятница. Водка налита,
Можно вроде знакомых позвать.
Чтоб осколками рюмки разбитой,
Свою жизнь по кусочкам собрать.
ПоднимУт шум и гам, и веселье,
Наполняя стаканы вином,
А уйдут оставляя лишь ветер.
Грязный след в коридоре пустом.
Пятница. Водка допита.
Я один, дома нет ни души
Может быть этой рюмке разбитой,
Никогда не собраться, увы!