Вот я просыпаюсь,
Встаю после комы
И заново надо учиться жить мне.
Я все позабыл,
Мне здесь все незнакомо,
Иду по родной незнакомой стране.
По-новому все. Все осталось, как было.
Вопросы клубятся, роятся в уме...
Что хочется знать мне? И что бы спросил я
В вопросе к родной незнакомой стране?
Чем люди живут в ней? И как? И что знают?
Что делают все? Для чего? В чем их цель?
И в чем их Идея? Что люди играют? На чем?
И о чем поют девушки в ней?
Когда в ней зима? В ней бывает ли лето?
Какие законы? Спросить бы кого...
Какие в ней деньги? Какие газеты?
Написана эта страна для кого?
Вдруг я понимаю: страна - не страница,
Страницу писать - есть чернила, не кровь
История пишет, туманом клубится,
Культура доску покрывает резьбой.
История пишет узор по народам,
Как резчик по дереву пишет узор.
Здесь синее небо, Любовь и Свобода.
И выбор.