Она по сути совсем еще маленькая,
Ей бы стакан молока да сказку,
И чтобы руки, как прежде, мамины
Ей одеяло поправили ласково.
Но - восемнадцать, учёба, работа,
Соцсети, расставленные для бабочек.
На мир за окном смотреть неохота,
Ведь он оказался совсем не сказочный.
И вот отчаянно, словно лодочка,
Что в шторм бросается с кораблями,
Она намекает, что пьёт там водочку,
Стараясь быть наравне с бл...дями.
Она не забудет ввернуть о травке,
Ей пофиг, кто её будет слушать.
Матом, словно матрос заправский,
Выдаст такое, что вянут уши...
Под утро, устав от загула словесного,
Разорвана пропастью сказки с реалом,
Прижмёт к себе мишку, как друга из детства,
От мыслей сбегая под одеяло.
Она еще верит в деда Мороза,
Он же не принц там какой-то в тачке,
Он же реален - она ведь мёрзнет...
Ну а любовь... это просто жвачка.