Я пишу этот длинный-предлинный запутанный стих,
Невзирая на то, что он кем-то давно уж написан,
И завалом забытых, немых, не отправленных писем,
Как в чулане, томится в безвременных душах людских.
Я его допишу под едва проступивший рассвет,
Когда тихая ночь будто нехотя с неба сползает,
И в предчувствии солнца, его ослепительный заяц
Прыгнет в руки, сводя все ночные старанья на нет.
В этот миг упадёт тишина и поведает мне,
Что бессмысленный труд — запылённые письма тревожить...
И тогда вдруг почую всем сердцем, всей вздыбленной кожей,
Что бессмысленно всё в этой вечной, тугой тишине.