Была зима, снега летели вниз
И снились сны тяжелые как гири.
Зимой во мне погиб беспечный лирик
И ожил ярый материалист.
Засел читать пудовый черновик.
Читая, то в пике входил, то в ступор,
Ворчал в сердцах, мол, трачу время глупо
На сочинительство сих бесполезных кип.
Что даже если в бурной череде
Бесплотных отпечатков настроений
Родится хит, он канет в стихо-пене,
Поскольку не нужны стихи нигде!
Они лишь суть - убежище от дел,
Дровишки для проблем и депрессухи.
И, если честно, ни уму, ни уху
Мои конкретно. Сжёг бы! И корпел,
Стараясь приумножить день за днём
Прибыток свой, трудом доходным, спорым.
Светлел бы горизонт у кредиторов,
А то - стихи!... Гори они огнём!
-Язык их онемей, пылай их лист,
Развейся дым поэзии обманный,-
Хрипел из гроба лирик, оживая,
Пока не умер материалист.