Работник джаза старый лабух Контрабас,
Прошедший путь от джемов и до фестов,
Срывавший крики "Браво" тыщи раз,
Отсвинговал и отыграл всё с честью.
Он не был лидером, не брал высоких нот,
Как его медные, трубящие партнёры,
Не восхищал аккордами народ,
Из фортепианных недр извлечённых.
Он заводил всех, корпус наклоня,
И отмерял положенные метры
Своими струнами, своими четырьмя
Творил, как мог, драйв джазовый, заветный.
Теперь стоит маэстро-ветеран
В квартире скромной старого джаз-фэна,
Расслабив струны, будто бы в волнах
Уснувшей памяти. Он вновь звучит со сцены.
Под декой старой остинато звук
Внутри его как будто тихо слышен,
Напоминая слабый пульса стук,
И кажется, и сам он тоже дышит.
Так иногда под вечер, в тихий час,
Может послышаться во глубине квартиры,
На стон похожий, приглушённый бас
звучит из прошлого, не цифрового мира.