А если в себе не расслышать погоду
И жизнь поверять по указке прогноза,
То так не дойдёшь до моста у Смороды,
Где пенятся, высятся змеи и грозы.
Где вовсе не нужно столбить и казаться,
Бить истиной о земь - червонцем иль шапкой,
Где важно - понять, чтоб потом не метаться -
Ревуще, ранимо, предельно, украдкой.
Где сотканы сказки из истовой были
И брошены ветром в волшбу и крапиву...
А дождь скоморошит на пепле и пыли,
Сгоняя прохожих - с их миром - под ивы.