Кому нужны протёртые страницы
Глубинки чьей-то маленькой души,
И мыслей ком над головой клубится,
Бессмыслицей ныряя в витражи…
Сквозь окна свет на глаз, как паутина,
От красок отраженье на щеках,
Лицо почти что кажется счастливым,
Сама – лишь образ в чьих-то головах…
Обрывки памяти на скомканной бумаге
Никем прочитаны не будут никогда,
Не превратятся через годы в саги –
Легенды, мудрых песен берега…
И, словно, бабочка, гонимая ветрами,
Я устремляюсь в пламя гаснущей свечи,
И крылья обжигаются словами
Людей, судьбу вершащих словно палачи…
В руках поводья белогривой колесницы
Держу и, улетая, я прошу, скажи:
Кому нужны протёртые страницы
Глубинки в небо рвущейся души? ...