Почему я, на финишной стоя,
Не пою, не пишу о любви?
А ищу средь мирского покоя
Не зажжённые мною огни.
Почему моя тропка прямая,
Словно тонкая в травах струна,
Убегая, зовёт к двери рая,
Но кто, грешную пустит туда?
Почему непослушные локоны
Цвета ржи, золотистой волной
Не летят на ветру в разны стороны,
А туго стянуты в узел тугой.
И глаза голубые с искринкой,
Взор потупив, на осень глядят,
Почему-то с застывшей грустинкой
Ловят синие струи дождя.
И давно «почему» это мучает,
И давно на вопрос жду ответ…
И давно ожидаю я случая,
Кто ответит, иль даст свой совет.