***

А всё почему? А всё потому что, тоскливо до дури, до боли в печенках.
Нам дико нелепо безудержно пусто. Мы смотрим на небо глазами ребенка.
Мы так и не сможем вести по расчету дорожки и планы. Рисуем наброски.
Приходим/уходим нежданно, незвано. И нам жить непросто и с нами непросто.
Мой милый Пьеро, наши роли нелепы. Мы - мимы, забредшие на оперетту.
А нам бы гулять под пушашимся снегом. И чувствуя зиму стирать в сердце лето.
А нам бы в прострацию хоть ненадолго. Умерить стучание крови под ребра.
Но нас словно тянет. И мы словно куклы. Найти бы свое. А зачем… Просто «чтобы».
Чтоб было к чему возвращаться из тени, чтоб было зачем строить планы на вечность.
На вечер? Нет, нет. Вечер –это хоть с теми, хоть с этими… Вечер… Он ведь быстротечен.
Мой милый Пьеро, мне не выдержать холод. Он отнял всё то, что ещё трепыхалось
Алеющим пламенем. Вдруг в мизансцене меня не осталось. Совсем не осталось.
Тебе выгребать из пятнистых историй, из звуков, из смесей со смыслом, без смысла.
А я… Я сломалась. Я не в группе риска. И жить даже буду. Ну как?.. Считать числа…