На голых ветвях
среди белого неба,
еще не свернувшегося в облака молока,
созрел черный манго -
ворона кричит на совете
о кладбищенском будущем с прошлым,
о горле охрипшем,
о слякоти этой холодной,
о мыслях не свежих, не светлых...
А рядом: с метлой апельсин,
и в окнах рассветных хурма!