Сын пробрался в кабинет Отца.
Видит - на стене полотно,
Странное от начала и до конца,
Увлекло мальчугана оно.
С одной стороны одни лишь обрывки,
Чёрные, почти изничтожены временем,
О неизвестных летах, прожитых племенем,
В общем, остались одни лишь урывки.
Однако, двигаясь дальше по полотну,
Видится целостность. Стало светлее,
Потёртости видно, но один к одному -
Омолодилось, будто теплеет,
Жизнь не кинулась в Бездну, ко дну.
Чем дальше - тем лучше,
Проявился орнамент, картины узор,
Из серых - в цветные. Узнал юный взор
Переходы к краскам и туши.
Почти середина. Что там находится?
Множество пятен различных размеров и гаммы,
Война лоскутов за чёткие контуры водится,
Про них пиши, не пиши эпиграммы...
Буйство приуспокоилось вроде,
Границы цветов утвердились уверенно.
Теперь и оттенков не так уж немеренно,
И ныне стабильность в каком-то роде.
А далее - Тень, не Пустота.
Не старости древней остатки,
Не прошлых деяний останки,
А будущих дел чернота.
И неизвестно, что ещё будет потом,
И что нанесётся напоследок Отцом.