Хлеб душистый, тёплый, у меня в руках,
С коркой золотистой на крутых боках.
Запах хлебный, нежный, дух не повторим,
С хлебушком пшеничным будто говорим.
И теплом особым он рассказ ведёт,
Сердце мне волнует, на поля зовёт.
Где весною ранней пахарь молодой,
Синеглазый, стройный, с доброю душой.
У опушки светлой землю распахал
И зерно святое в пашне разбросал.
На полях бескрайних вырос хлеб стеной,
Собран урожаем колос золотой.
Я его встречала из полей родных,
Тестом поднимала на руках своих.
Из печи горячей, как младенец шёл,
Хлебушком душистым на полок взошёл.
Дух родной Отчизны он набрал в полях,
Хлеб святой, Российский, я держу руках!