Актёр без театра, художник без кисти,
Поэт без признанья. Зачем
Ты бродишь, ты ищешь средь брошенных писем?
Заведомо зная - ничей.
Ты помнишь, ты терпишь, ты ждёшь телеграммы,
А сам - без раздумья с моста
И после - одну за одной сидя в ванной,
Не тронув рукою холста.
Мы люди, мы твари, живущие вместе,
Но "тварь" - не от слова творить.
Ты бегаешь вновь от невесты к невесте,
В попытках учиться любить?
Ты смотришь на солнце пустыми глазами,
Чуть вспыхнув - стремишься сгореть,
Ведёшь разговор не своими словами,
Ползёшь, хоть рождён улететь.
Ты в душах чужих свет гаси на прощанье,
А лучше - совсем не включай.
Ведь нет слова хуже, страшнее - Отчаянье.
Не раз убивал невзначай.
Нет, ты не певец, не актёр, не художник,
Ведь сердцем нечист ты и пуст.
Есть люди-деревья, которым все можно,
А ты - лишь гнилой серый куст.
Ты врешь всем и вся, избегая вопросов.
Упреки - пустые слова.
Твоя человечность давно под угрозой
И вечно пьяна голова.
Таким не поют дифирамбы от боли
И не посвящают стихи.
Есть те, кто в сравненье не ставится с морем,
Есть гадкие люди-грехи.
Ты так и умрешь, в одичалой печали,
Забытый, упавший на дно.
За то, чтоб таких никогда не встречали
Своё допиваю вино.