Про за
Откину плед. Настроюсь на погоду.
На этот липкий холод за окном,
Где мокрой простынёй вдова-природа,
От сплина лечит – капельницей, сном…
Сошедшую с ума больную осень -
Обуглена от «сушняка» души.
Трясётся по утрам, но всё же просит
Дождя испить. И корочкой спешит
Земли, присоленной слегка порошей,
Обиду зажевать. Природа к ней
Спиной стоит и грязною подошвой
Сбивает листья. Выводки гусей
Гортанным звуком полосуют небо,
Желток небесный, в спешке укатив.
Оставив ей: ручей, горбушку хлеба,
Дождь, серой гаммы ноющий мотив…
* * *
Вновь прачкой небо отжимает туче
Подол, намокший скользкими руками.
И зябкость струй крадётся по-паучьи,
И ловит фонари, что светляками
Подсвечивают дождь, зелёным спрайтом,
Заливший парк. И лужи газировкой
Пузырятся… Ночь виснет чёрным слайдом…
Прозрачный плащ ближайшей остановки…
Листва, упившись, ловит дождь губами.
Ладони клёнов – радость хироманта.
И жёлуди, как галька под дубами
Навалом янтарей. И ароматы,
Вобравшие отраву маттиолы,
И почвы, что вскипела белой пеной,
Покрыв глазурью жирной и лиловой,
Как кремом торт, кусок земли степенной.
* * *
Грязь, сладко чмокая, хватает ноги,
И с неохотой отдаёт потом…
И вновь всосёт пиявицей-миногой -
Резиновым, слюнявым, тёплым ртом.