А трава на могилах жёсткая,
Режет руки, в лицо вонзается.
Больно мне, в тишине под соснами,
Вспоминать, как земля вращается.
Мы всё ищем награды ржавые,
Там, где падали люди русские.
Назывались великой державой,
В сердце мысли остались грустные.
На граните строкою выбиты,
Ивановы, Гулько, Семёновы,
Чанчибадзе и Кенжебаевы,
Все советские, неразделённые.
А за стенами век напыщенный,
Жизнь меняется, мир ломается.
Мы душою такие нищие,
Позабыли, как надо каяться.
Лишь слова вокруг, обещания,
Будет сделано, будет пройдено.
А мне дед сказал на прощание:
— Ты храни внучок, свою Родину.
Береги её, она добрая,
Защищай от нападок брошенных.
Пусть берёза растёт под окнами,
Пусть с тобой будут люди хорошие.
07.12.2016 Андрей Степанов.