Пришла мне иная карта -
Не тройка, семёрка и туз,
Сошло в середине марта,
С небес вдохновение муз.
Закат полыхал багряный,
Шумела ручьями весна,
А я бормотал, как пьяный,
Писал и смотрел из окна.
И как же забыть такое,
От творчества нервную дрожь?
Лишился на год покоя
И стал на Кощея похож.
Искал и нашёл дорогу,
К серебряным россыпям слов,
Лились, как вино, из рога,
Щемящие строки стихов.
Писал о своём, прожИтом:
О детстве, нелёгкой судьбе,
О многом в душе сокрытом,
На дне, на большой глубине.
Метут ли в полях метели,
Лежит ли роса на траве,
Пишу каждый день, доселе,
Ещё много тем в голове.
23.03.2015.