Не мне, поэт, вменять в вину…
Наш труд не стоит и полушки.
Нас в праздник подают к вину
И покупают как игрушки…
Забаву бросили, как кость: -
"Поэт от Бога", гений, рейтинг…
Постыдную рождая злость,
Тщеславия сжимая прессинг…
Давясь и пачкаясь во тьме,
Подмяв мечты своей благие,
Мы ковыряемся в дерьме
Моля мгновения златые
Когда нас слава позовёт
Венком, украсив на Парнасе,
Туда, - где нас из года в год
Толкает дьявол в чёрной рясе…
А судьи кто, кто выбрал их,
Создателей святых материй,
Судеб вершителей чужих,
Где гениальности критерий?
Я не сужу и в судный час
С меня не спросится за это, -
Кто дар священный топчет в грязь
Гонясь за славою поэта…
Тех кто толкаются, галдят
Вздымая волны, как цунами
И слёзно на Богов глядят,
Что потешаются над нами…
8,12,2016г