В голове моей – масса мелодий,
А в подкорке моей – уйма стихов.
Я беру гитару, и что-то выходит
Из души на свет для разинутых ртов.
Рот посмеётся, а может, поплачет
И займётся своим любимым делом – жевать,
Зубные протезы помоет и спрячет,
Помолится Богу, уляжется спать.
Во сне умильно рот будет чмокать,
Проснувшись, станет жену целовать.
А нужно ль кусать свой собственный локоть,
Коль локоть соседа проще достать?
Рот приложится к рюмке, закусит колбаской,
Приложится снова и что-то споёт.
И, что бы ни пел, тут же пустится в пляску:
Ему всё равно – он не мозг ведь, а рот.