Молчит о чем-то

Молчит о чем-то время, в тишине подвешенное серебристой леской, в его устах молчание – железно, так глупо спорить с ним о неизвестном, что слово снова не идет ко мне, и я опять себе не вижу места внутри своей же плоти – и вовне, бродяжничая вроде бы вокруг, да ближе все никак не подступая, я будто балансирую по краю и с каждым шагом тихо умираю, и, деревянность онемевших рук пытаясь слепо вымягчить зубами, калечу пальцы, понимая – брось!, шестое чувство стонет – это тоже не то, не то, не то... Возможно, позже?.. Я так в себе плутаю, слышишь, Боже, меня порой берет такая злость, что я сама не становлюсь похожей на ту себя, в которой мне жилось до этого, к кому я рьяно рвусь, которая маячит где-то с краю сознания, проросшего бурьяном... Ах, ну и пусть, родная, ну и пусть... Ведь лишь бы развороченная грусть не потрошила снова эти раны, а к остальному как-нибудь прорвусь.