/Motley Crue - Glitter
"Here comes your
Love again
out the window"
"Где протечка, оттуда и изливается"
Хотя это не "дырка", а верх, край сосуда.
В чашу наливается, доходит до краёв, и тогда с него начинает стекать.
И соль этих слёз оседает и осаждается, и формирует стенки сосуда, от чего он продолжает наполняться, а не просто стоит, полный до краёв, и из него льётся то и столько, что и сколько наливается в него...
Но каждый день эти капли миро проявляются и на стенках чаши. И они появляются где угодно - только слёзы с небес падают вниз на гладь этого океана - все остальные ручьи втекают в него на разной высоте.
Они стекают по стенкам чаши, проливаясь и фильтруясь сквозь стенки и дно, и стекают потом в землю.
А соль земли и соль небес - самая чистая и самая солёная из всех, - все оседают на стенках чаши и формируют её сверкающий перламутр. Пока слеза течёт по стенке, соль в ту впечатывается, отчего та становится толще и твёрже, а цвет её - ярче и всё более наполненным.
В мастерски собранном серванте стоят разные чаши. Какие-то больше, какие-то меньше, какие-то из дерева, какие-то из хрусталя, какие-то из металла, какие-то из глины, и у каждой есть свои свойства - каждая по-своему наполняется, звучит, поёт - да, чаши поют! И это было бы удивительно, если б не было таким обыденным. Пустые воют - гулко, резко, громко и тягуче. Более наполненные - звонче, тоньше, и звук становится похож на звучание свирелей и флейт. Чаши маленькие звенят весело, как бестолковые бубенчики-колокольчики под дугой - звенят себе, не зная печалей, не ведая забот. А если и ведают, то звенят об этом. Чаши большие становятся похожими на медные трубы, которые прошли обжиг не в одной печи, а некоторые даже звучат, как органные, будто наполненные древним знанием, веками осаждавшимся на их стенках.
Все они стоят давно, и на них порой оседает пыль. Какие-то берут и пьют из них, оставляя следы губ и рук на стенках. Следы накапливаются, и тогда чаши тускнеют. Теряется их былой свет, затирается блеск граней, и блики солнца уже плохо отражаются, а то и вовсе не отражаются от потускневших стен. И тогда чаши плачут, потому что из грязных чаш никто не хочет пить. И тогда небо проливает свой дождь и моет их своей солёной водой. И тогда струи текут по стенам.
На грязных стенках чаш струи потоком и солью выцарапывают шрамы борозд, вычищая стенки от наслоений - для того, чтобы уже соль застыла там. И тогда чашам возвращается и их звучание, и их цвет и блеск...
Но для того, чтобы чаши пели, а стены их наполнялись красками, должны проливаться слёзы.
(10/12/2016)
И слёзы несчастной любви текут...
И падают с той высоты, на какой этаж ты успела подняться, моя маленькая девочка.
Промозглая погодка, не правда ли... На этой высоте веют другие ветры, здесь ещё холоднее, чем там, где тебя все оставили. Где тебя все бросили.
И поэтому теперь ты боишься этой высоты, как когда-то боялась опасностей на уровне себя, как когда-то каких-то своих болезней... Падение авторитета с высоты собственного роста - травма, не совместимая с жизнью... Хрусть!... - Где-то что-то сломалось. Где-то что-то порвалось. Почему-то рвётся не та верёвка, на которой висишь... Может, как раз потому, что когда находишь себе другую верёвку, та, которая должна была держать крепче стального троса, рвётся тонкой нитью из кованого карликами-левшами серебра.
Ты смотришь вниз. Бело и холодно. Холодно снаружи и внутри.
Сука, как же тошно. Сесть бы хоть на пол и отплакаться, что ли? - Может, полегчало бы!... Но от этих слёз теперь не вздохнуть. Жизнь потеряла всякий смысл - исчезли все её ароматы. Неизвестная вечность безвкусна. Темнота, где не чувствуешь даже запахов - что тут вспомнишь?! И как тут не стать токсикоманом! - Вернуть себе былое восприятие! - Вернуться? - Но куда? - Туда же? На то же место?... Крутит. Ломает. Всё просто ломает! Нет! - Это чёртово ограждение ломает поперёк. Хххххээ. А... !...И Земля снова ближе, чем была до этого несколько мгновений назад.
...
Какой это этаж был?... Да какая бы разница?! ... Ан-нет! - Я теперь буду забираться на каждый этаж и сравнивать свои ощущения, как будто я - это снова ты. На какой же этаж ты успела забраться, душа моя?!
Итак, я снова здесь....
Никто не смотрит. Никто не видит. А те, кто видят, не скажут. Да и зачем? - Кому? Тут каждый шаг опасен непредсказуемостью последствий! Никому я здесь не нужен. Здесь нужен каждый себе. Ибо больше ни у кого ничего нет. Полный социализм. Или коммунизм? Нет, до этого мы пока не дожили. Но пора бы уже! Сколько обещали себе построить дом на всех. Ну-ка, как тут живут? Посмотрим. И где здесь мне найдётся место?
Итак.
Та-а-ак. На первом не интересно. Тут вообще делать нечего - копать да строить - новый этаж. Выше! Второй... Нет, уныло. Я выйду с него на козырёк над парадной, посижу - поболтаю ногами, руками помашу. Пустое! - Дальше! Третий... Тут мне кто-то обязательно сейчас будет мешать! Прям чувствую, что кому-то не терпится... попросить его убраться по-хорошему или сразу двинуть?... на следующий этаж, конечно! Тот, кто там стоял, мне уже почти неинтересен - пусть занимается своим делом, дерзкий троечник ;) Четвёртый... ой, что-то мне нехорошеет... сердце прихватило. Кто-то сзади будто выстрелил или невидимый подошёл прямо, такой знакомый, может, и верный когда-то, как я тогда думал, и вот...кнул под сердце что-то острое... Хотя вроде нет тут никого... а ведь ощущение, будто есть!... Следы! Я вижу следы!!! Кто-то или что-то здесь было! - Вот же - под сердцем шрам... Отчего оно тогда у меня болит?
Траурная памятная доска: "Здесь был убит..." - а дальше замылено, затёрто, как в неглубоком сне, который я детально ещё не продумал, и теперь нужно углубляться в его замысел, крепко потирая руки, и вгрызаясь в любование окружающей реальностью вплоть до бесстыдных ощупываний её... щщщщщщщёрт, - поскользнулся на чём-то! Будто кубарем пару этажей вниз пролетел!... Но я снова здесь! А здесь "...был убит..." кто??? Кто это был? Как его звали??? - Я не понимаю - я поминаю. Я поминаю, но не помню! Но боль при этом появилась и теперь уже остаётся! А память стирается. Чёрт, почему так? - Почему не наоборот? Вроде так же, но всё же как-то иначе... Это всё, небось, опять происки каких-нибудь гуманоидов!!!... Но надо превозмогать этот тяжёлый путь не таких широко известных всем знаний... Туговато идётся... Будто поле защитное в скале не пускает. А ведь там была целая страна, большие города, и ни берега, ни дна у этой страны, которая скрыта за семью замками, как за маревом надуманных стен... Ничего, пойдём ещё выше! Пятый!!! - Это успех! Только тут совсем плохо - сдавливает - душно, тошно... Тошно здесь, как будто я сейчас не здесь, а где-то... а где я??? Господи, где я??? Где я тогда???... И что теперь значит "здесь"?... Как я дошёл до такого??? Почему?... Да! - Почему? - С чего я решил, что мне тут плохо??? - Я тут на своём месте! - Я почти добрался! Почти узнал, что хотел... Но понял, что не знаю ещё большего, что хочу узнать... Не-е-ет, мне здесь прекрасно! Так что боль, будь любезна, оставь меня! С тобой так тяжело было жить!... Хотя нет, постой!!! Останься! Прошу! - С тобой так тяжело расставаться! С тобой так ярко чувствуется, что я живу!... Побудь со мной ещё немного!... Но мне пока что ещё не видно то, что я хотел увидеть! - Я уже слышу то, что хотел услышать, но теперь я хочу это увидеть!... Интересно, что я увижу, если выйду на балкон...
Ты смотришь вниз. Бело и холодно...
"Here comes our
Love again
Through the window"
П.с.: "Посуда бьётся - жди удачи."
Но поющие чаши не разбиваются - раскалываются только их хрупкие оболочки.
И вскоре они снова чисты и прекрасны, и небо вновь готово пролить на них свои
слёзы.
22/08/2016,
10/12/2016