Люблю стихи. Пишу их сам немного.
Но, видимо, поэтом мне не быть:
Опять вперёд зовёт меня дорога,
Опять я должен многое забыть.
Восход зари, твой белый дом, больницу,
Гудение машин и тракторов,
И вашу холостяцкую светлицу,
И хриплое мычание коров.
Забуду всё, уплыв в людское море,
Неумолимою судьбой гоним.
Что ждёт меня? Успехи? Счастье? Горе?
Я был самим собой и буду им.
Ты не ругай за стих меня сурово.
Я написал бы лучше и нежней,
Когда б не тёти Раина корова
Сдружила нас, а что-то поважней.
Я похвалил бы взор твой синеокий
И голос, не такой, как у других.
Но помешал твой приговор жестокий:
«Есть у меня в Саратове жених».
…………………………………………..
…………………………………………..
P.S.
Через года и через расстоянья
Я прошагал отмеренный мне путь,
И помнил наши краткие свиданья,
И повторял: «Забудь её, забудь!»
Но не забыл. Село за Волгой снится,
И ты во сне тревожишь мой покой:
В халате белом на крыльце больницы
Ты на прощанье машешь мне рукой.
Теперь, когда смотрю на путь мой прошлый,
Когда я вновь читаю этот стих,
В моей душе встаёт вопрос дотошный:
«А был ли он – саратовский жених?»
Теперь не важно, был он или не был.
Мне всё равно светил бы неуспех:
Я не умел дарить ей звёзды с неба,
В её душе я был не лучше всех.
Поэтому придётся примириться:
Она уже навеки не моя.
И с каждым годом лучше становиться,
Чтоб для другой был самым лучшим я.