Последнее письмо за эту зиму
Держал старик и слезы по щекам
Катились вниз, а на душе лавина
Дрожь пробивала по сухим рукам.
"Привет отец! Тут тихо и спокойно!
Афганский воздух правда суховат,
Но ничего... Поверь, служу достойно.
Подумать только... Я теперь солдат!
А помнишь как гуляя по проспекту
Я говорил, что буду прям как ты?
Ведь я всегда хотел такую ленту,
Что у тебя на кителе с войны...
Вчера в Баграме было представление!
Один товарищ передал письмо,
Где ты меня поздравил с днем рождения..
Гад прочитал и подарил вино!
Вчера был сбор, а завтра на рассвете
Опять в патруль. Такая вот пурга!
Как там моя жена, сестренка, дети?
Давно не пишут... Что за ерунда?
Передавай мамуле, что скучаю..
Тут я закончу... Надо бы бежать...
Люблю. Целую. Крепко обнимаю..."
Старик сдержался, чтоб не закричать...
Пустой озноб... И взгляд проникновенный
Отца упал на тело, что в гробу.
Как у него, с такой же яркой лентой,
Сын воплотил смертельную мечту...
А рядом мать с вдовой над ним склонились
Как два крыла... О, горькая судьба!
Мы ничему, увы, не научились,
Раз в этом мире где-то есть война.