Вместо всемирных пророчеств –
я поливаю цветочки
на стареньком нашем участке.
А кони всё бешеней мчатся.
Похмелье в сто пять тысяч тонн
к земле мой народ придавило*.
Белый свет не сверкает костром.
Едкий дым снова щиплет мылом.
Из воды фонтаном прыгают дельфины,
а мы – всё те же мухи в паутине.
Я не научилась дышать полной грудью.
Мне стрелки на вечность назад повернуть бы...
Вы спрятались от невзгод мира в психушку,
Вас долго известность держала на мушке,
не знали, что режете сталь, а не древо,
сломалось ружьё, искривились все стрелы.
И вдруг обратилась в цунами лагуна.
Не вдруг. Вы логично стремились к финалу.
И если Вы были, а Вас не придумали,
то самым разумным,
то самым здоровым из всех ненормальных.
21 июля 2014
*Похмелье – не очень буквально, –
может быть и эмоциональным:
раскаяньем, разочарованием...