Не вам ли плакать, господа,
Среди оков Средневековья,
Что кровью вашего сословья
Оплачена измены борозда?
Из кубка истины он пил,
И не пьянел, а возвышался.
И Духом Святым причащался,
Морали вашей не любил
За это и повинен был.
Под лепестками алых роз
Покоились останки тела.
Но сгнил языческий колосс
И ваша церковь опустела.
Но как-то воры пробрались,
И, вскрыв могилу, ужаснулись:
"Здесь тела нет!", - и отшатнулись.
С погоста оба волоклись.
Священник с пальца снял кольцо.
На нем ни тлена, ни увечий.
Во избежание злоречий
Он маскою закрыл лицо.
© Лео Лунарис
Источник фото: