Завтра выглянет солнце, и зима вдруг заплачет,
Будет всё по-другому, завтра будет иначе,
Подойдешь, тихо спросишь меня,
Почему я одна и грущу у окна,
не твоя ли во всей этой грусти вина?
Я скажу - не твоя! Потому что грустила…
О тебе, молодом, - том единственном милом,
Что когда-то дарил мне шальные букеты
Под гитару пел песни про светлое лето,
Юность наша прошла и уже не вернется...
Эта грусть у меня ностальгией зовется.