Писатель, твой город мертв.
Заброшен он среди скал.
Я долго его искал,
Никто там меня не ждёт…
Все жители – не жильцы:
Полнит пустота глаза,
И в каждом – скупа слеза
О жизни из полноты...
Все видят единый сон,
Но выйти уже увы
Последствия той травы -
Наркотик сильнейший с гор.
Не живы и не мертвы,
Ни слова, ни взгляда вскольз.
И ходят там все порознь.
И не создают толпы.
Писатель, кто ты средь них?
Ты умер или ожил?
Куда ты порой ходил,
Когда стражи взор поник?
Ты знал, то что мер - мертвец?
Он правит уж сто веков,
И с каждым, кто наперекор
Шёл с ним - тот уж не жилец.
Мне жаль тебя, но все мы,
Кто сна не видал давно
С тобой все же заодно,
Но лучше ты уходи…
Всех не пробудить со сна
И мера нам не пресечь
Себя надо поберечь
Быть может придёт весна...