На тропе кувыркаются листья.
Это осени верные люди.
И рисуют, рисуют этюды.
Возникают они неоткуда
И такие, что вряд ли присниться.
А возможно возникшая осень
Порождение сна изначала?
И по- своему мне преподносит
Все, что краски собой излучали…
Лунный свет. Холодок от дыханья.
А еще в них таилось виденье.
И ладонь, что летит к мирозданью,
И взрывное твое откровенье.