Сухое тело старика ...
Кровь из него ручьём сочится .
Судьба , как старость , не легка .
Могло же в жизни так случиться :
"Крутой " мужчина ; вдруг дитём
просящим , раньше всем дающий ?!
Ведь и не жил-то сам путём .
Всегда смерть - рок и вопиющий ,
пришла за временем следком .
Он жертвует "костлявой "кости .
Не скажешь ей , мол , я потом ,
бери , что есть , раз тянешь в гости .
Бороться силы больше нет ,
шагнуть в былое напрямик .
О , если б не было войны , сто лет
ты жил бы , фронтовик .
По шлангу кровь змеёй сползает ,
сознанье пенится в бреду :
"А что-то я и не пойму ,
сноха мой пот с лица стирает ?!
Как быстро старость на беду .
Болезнь и боль так тело гложет ...
Сноха , не сын со мной в ряду .
Не вижу сына . Как он может ?!"
И мысли вслух :" Зачем я жил ? "
Кому же зря любовь не всучишь .
"Вникал , по полкам разложил :
по мне чужие дети лучше .
Дай обниму тебя я , дочка ,-
старик худую руку тянет ,-
прости меня ты за сыночка .
Намешано в нём столько дряни ..."
От горечи паук в углу
в комок весь сжался : лапки кверху .
"Не знаю , как кто , не смогу
я больше жить себе в утеху ",-
сказал старик и отошёл
в тот мир иной , где без мечтаний .
В душе ж остался - хорошо :
с женой , снохой и дочкой Таней .