И вот, я снова в пустоте.
Сижу. Не знаю, чем заняться.
Как надоело мне слоняться
По злой трёхкамерной тоске!
На срок закупорив пузырь,
Ищу в поэзии спасения,
Хоть малого — но избавления!
А на столе лежит псалтирь.
Поймав очередной синдром,
В реальность тошно возвращаться!
В ней даже не с кем пообщаться!
Ведь большинство здесь вышло вон!
И колокольный перезвон
Уже не лечит мою душу.
Почти все правила нарушил,
Запив «Охотой» самогон.
О том, чего не может быть,
Кудахчет тихо телегробик.
Я тишину лишь пьяный гробил,
Забыв про совесть и про стыд.
Не доверяют больше мне
Друзья, знакомцы и родные.
А стены дома — как чужие!
Брожу меж ними — как во сне.
Пишу сегодня третий стих,
Да только мало в этом толку!
Неинтересен он нисколько!
И диктор тайный мой затих.
А может, просто я устал
Строчить впустую эти вирши?
Их всё равно никто не слышит
И книжек с ними не листал.
А потому что нету их!
Да, вероятно, и не будет!
Иные нонче в мире люди!
И нет просветов никаких!