А, знаете, к чёрту, я так устал быть поэтом,
Дарить стихи людям, не получая ответа,
Писать про прекрасную жизнь и про зло,
Описывать то, как мне не повезло.
Я верил - подарят свободу мне строки,
Но вновь получаю от них лишь упрёки.
Считал, что писателем буду парить,
А продолжаю бессмысленно жить.
Зачем же тогда снова сел за перо?
Зачем? Ведь пора б уж давно:
Писать перестать и закончить творить,
Счастливым прикинуться, бросить курить,
Исполнить мечту, окунуться в надежду,
Носить только модные бренды одежды,
Поверить в спасенье без новой бутылки
И ни дня не прожить на лице без улыбки.
Но нет, не смогу так, простите за это,
Ведь всё, что имею — задатки поэта,
А значит, от строк я зависим от этих,
И это не лечится, вы уж поверьте.