Не верь написанным стихам,
Я очень много сочинила.
Но почему дрожит рука
И высыхают вдруг чернила?
Да, бог с ним, допишу потом
О той любви, что и не снилось...
Но в сердце — боль, а в горле — ком.
И вдохновенье испарилось.
Пусть, не сочтёт читатель мой,
Что я — законченная дура.
Передо мной пример живой:
Петрарка сотворил Лауру.
Коль, я придумала сама
Себе ТЕБЯ, любимый мой,
То не позволь сойти с ума
И отыщись в толпе людской.