Из "Забытой тетради"
Эти не отправленные письма,
Тебе писала по ночам,
Зная, никогда не прочитаешь,
И не поймешь мою печаль.
Они, как осенью листва,
Что отлетела и пропала.
Признаться, все же, я должна,
О встрече будущей мечтала,
Надежду в груди хранила,
А, вдруг, да поможет Бог?
Все слезы свои излила,
Меж стихотворных строк!
Зимняя вьюга и осени грусть,
Мне помогали в этом,
Они не дойдут до тебя, пусть,
Но, с ними, я стала поэтом.
Громко, наверно, сказала?
Ты, конечно, и в этом прав,
Поэты, поют о жизни,
А, не плачут, в своих стихах!