В парке ночном кружится снег,
Спят тополя, не видно прохожих.
Ходит, как призрак, один человек,
На сумасшедшего больше похожий…
Что он здесь делает? Логики нет.
Может быть, ищет в парке кафе?
Может, обиделся на белый свет?
Может быть, тащится под шафе?
Вьюга гуляет, экзотики мало.
Шёл бы домой, отдыхал, уж не молод.
Но человечек ведёт себя странно,
Он улыбается, не чувствует холод…
В быль или небыль ушёл человек,
Память, как рак, тащит назад.
Так уже было: парк, ночной снег,
Сентиментальный ласковый взгляд…
Мисс ностальгия – временный плен.
Может, кто-то ждёт его дома?
Мало ли в прошлом любви и измен?
Глупо копаться. Не получается по-другому…