Люблю тебя, о, ласковый сортир!
Седалищем принизить не пытаюсь:
салюты, как раскаты от мортир...
Короче, унитазом наслаждаюсь.
Я знания окучивал на нём,
читая утром свежую газету.
Отец когда-то сеял их ремнём,
подняв рубашку, пряжечкой на эту...
Стремимся или просто захотим
поймать желанный миг прикосновений –
они прелестны: радостный интим
журчания и газа дуновений.
Взаимосвязь очка с очком видна:
комфортней ты любого писсуара,
сосуд души – звенит бачок-гитара,
когда опустошаюсь я до дна.
Зачем мне небо, женщина, река?
Зачем мне пух аллеи тополиный? –
рулон даёт кусок бумаги длинный
и с ним стирает призраки рука.
Готов всего себя в него излить,
сортиром заряжаю гордо лиру.
Без родины легко хоть где прожить,
но скажешь ли такое ты сортиру?
***