Так хочется помнить, но память сжигает ,
как только заметит, размытые лица.
Ночами (оставив нас сонному раю),
в долину печей незаметно стремится.
Покорные краски огнем растворяясь
вплетаются радугой в каждый рассвет,
(и странное чувство, мы что-то теряем…)
Оттенки запомнятся, прошлое – нет.
Очистится холст, только метки на раме,
(теперь эта строчка безмолвно пуста).
Вновь кисти и краски скупаются нами,
с надеждой заполнить пространство холста.